wszedł przez drzwi kompletnie przemoczony.
Otworzyłam drzwi wejściowe, trzymając ściereczkę kuchenną przewieszoną przez ramię, już poirytowana, ponieważ apteka po raz kolejny dzwoniła w sprawie recepty, wciąż wystawionej na nazwisko mojego zmarłego męża.
Potem spojrzałem na mojego syna.
Woda spływała mu z włosów. Koszula przykleiła się do ciała, a usta drżały.
„Eli” – powiedziałem, wciągając go do środka. „Gdzie twój parasol, kochanie?”
Spojrzał mi w oczy i ścisnęło mi się w żołądku.
Modliłem się, żeby to nie był ten niebieski. Proszę, tylko nie ten niebieski.
„Już po wszystkim, mamo” – wyszeptał.
Niebieski parasol
